梦想，在云山之间

阳光照耀潮湿的绿树，梦想是开着鲜艳红色花朵的灌木，有的人一生都是一颗无花的树，可有的人曾开花便再也不愿意安于宇无花的一生。

哪怕只有一瞬间也想为梦想绚烂一番，也想开出灼灼花朵，哪怕等上五百年，也只祈祷那一瞬间花开，梦想，近在咫尺。

恰如写作。似一种疾病般的梦想。我日日夜夜地写，几乎有一种接近死亡的幻觉。那就是梦想的深度，我想执笔，用孩子的笔体勾勒我洁质的梦想。我想化为小鸟，飞在云端，转眼即是日光，那是梦中的阳光。看，小鸟的梦想那样容易。我梦想走进文学的殿堂，可是殿堂金碧辉煌，庄严肃穆，大门紧闭，我的梦被束之高阁，积满厚厚尘埃。这就是梦想的高度，在我目光尚不可及处自顾自地闪光。

人们总是说：“这世上唯一扛得住岁月摧残的就是才华”。我也相信真正的的才华如火焰般难以收藏，总会燎原。这一切需要时间的洗涤。闪光的文字总会如一枝青莲出于淤泥，不蔓不枝，濯清涟而不妖。我们需要耐心，要把自己塞回宝炉，要化为凤凰。让蚊子在炉火中涅盘，要经历垂死的考验，才可以字字珠玑。哪有生来的妙笔，点到便可处处开花？我们总是因为爱上了这片花开，才开始播种，披风沐雨，不辞辛劳，等待这可能的花开。

追求着梦想的足迹，我们都有着相似的近乎疯狂的执着。诗人为了面朝大海春暖花开的梦想把生命平铺于铁轨之上；歌手为了歌声四面一生相伴的梦想浪迹天涯之外‘还有许多人为了梦想，他们跌倒，屈膝，溃不成军，痛哭流涕。梦想从来不是多么辉煌的光辉岁月，而是无人问津时我们对梦想的偏执。我们以年轻为最后的王牌，保持着自己的骄傲。不断经历失败，但从不丧失热情。

我梦想有一天可以仅与文字相依。我梦想有人品读我的情绪，我梦想有人在我的笔下找到自己的眼泪。我也想，我是不是梦想的太多了。我也想，我是不是太平凡了。我也想我是不是不够好。

世界上有那么多人会写故事，世界上有那么多人有华丽的文笔，世界上有那么多人可以驾轻就熟的创造让人动容的故事。可是那有怎样？即使我是一粒尘埃，在时间的磨洗下，我以一生去追寻也总可以有那么一点点与众不同的。也许我的梦想太崇高，可是那有怎样，我也可以尽力攀上金字塔的顶端去瞻仰。不是谁都可以走进文学的殿堂，我愿意倾我所有，只为走得近些再近些。

欲戴王冠必承其重。我们都如此清醒，了然梦想的崇高，不是我们卑微之人可以承担，可是我如一个爱上了花开的痴人，五百年尚不言悔，早已忘却脚下的荆棘遍地，就算只有新鲜血淋漓的躯体，也要爬行。

我的梦我的全部。

我们一旦做过了这个梦，便再也不情愿放弃。我也想追寻梦想，要一个荡气回肠的结局。要永远永远都有追寻梦想的勇气和智慧，我坚信，即使我鬓已成霜，我的梦也依然如初见。

鸟群飞过天空，能够听到鸟声和树叶落地的啪啪声。我的梦想永远在湛蓝天幕中，云卷云舒，亘古不变，荣辱不惊。梦，在那云山时间，永不永不磨灭。

是作者对于写作的一腔热忱；是作者对于梦想的坚持不懈；当然还有更重要的，是“不是谁都可以走进文学的殿堂，我愿意倾我所有，只为走得近些再近些”这样的自信。作者从自身对写作的实际行动入手，然后联系到写作就是梦想，其实现的难度，所以应该的坚持；还有写作能带着一个写作者的光荣，文学殿堂的美好。作者的姿态其实摆得很低，“我们都如此清醒，了然梦想的崇高，不是我们卑微之人可以承担”，难的是作者并没有因此搞“文学崇拜”，而是“就算只有新鲜血淋漓的躯体，也要爬行。”所以“我的梦我的全部”看起来平淡的一句话，在文章的结尾处有了诺大的力量。